English A Voice in the Desert
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A hundred yards from the trenches,
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Close to the battle-front,
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There stands a little house,
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Lonely and desolate.
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Not a man, not a bird, not a dog, not a cat,
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Only a flight of crows along the railway line,
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The sound of our boots on the muddy road
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And, along the Yser, the twinkling fires.
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A low thatched cottage
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With doors and shutters closed,
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The roof torn by a shell,
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Standing out of the floods alone ...
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Not a cry, not a sound, not a life, not a mouse,
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Only the stillness of the great graveyards,
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Only the crosses – the crooked wooden crosses –
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On the wide lonely plain.
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A cottage showing grey
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Against a cold black sky,
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Blind and deaf in the breeze
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Of the dying day,
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And the sound of our footsteps slipping
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On the stones as we go by ...
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Suddenly, on the silent air,
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Warm and clear, pure and sweet,
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As sunshine on the golden moss,
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Strong and tender, loud and clear,
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As a prayer,
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Through the roof a girl's voice rang,
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And the cottage sang!
Soprano solo
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When the spring comes round again,
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Willows red and tassels grey
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When the spring comes round again,
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Our cows will greet the day,
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They'll sound their horn triumphant,
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White sap and greening spear
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Sound it so loud and long,
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Until the dead once more shall hear.
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We shall hear our anvils,
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Strong arm and naked breast
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And in our peaceful meadows,
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The scythe will never rest.
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Ev'ry church will ope its door,
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Antwerp, Ypres and Nieuport,
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The bells will then be ringing,
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The foe's death knell be ringing.
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The shall sound spade and shovel,
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Dixmude and Ramscapelle
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And gaily gleam the trowel,
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While through the air the pick is swinging.
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From the ports our boats will glide.
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Anchor up and mooring slipt
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The lark on high will be soaring
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Above our rivers wide.
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And then our graves will flower,
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Heart'sease and golden rod
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And then our graves will flower
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Beneath the peace of God.
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Not a breath, not a sound, not a soul,
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Only the crosses, the crooked wooden crosses ...
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"Come, it is getting late
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'Tis but a peasant girl
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With her father living there . . . .
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They will not go away, nothing will make them yield,
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They will die, they say,
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Sooner than leave their field."
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Not a breath, not a life, not a soul,
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Only a flight of crows along the railway line,
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The sound of our boots on the muddy road ...
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And along the Yser the twinkling of the fires.
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Français Une voix dans le désert
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C'était sur le front,
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A cent pas des tranchées,
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Une petite maison
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Morne et désolée.
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Pas un homme, pas une poule, pas un chien, pas un chat,
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Rien qu'un vol de corbeaux le long du chemin de fer,
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Le bruit de nos bottes sur le pavé gras,
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Et la ligne des feux clignotant sur l'Yser.
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Une chaumine restée là,
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Porte fermée et volets clos,
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Un trou d'obus dans le toit,
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Plantée dans l'eau comme ... un flot.
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Pas un cri, pas un bruit, pas une vie, pas un chat,
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Rien que le silence des grands cimetières
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Et le signe monotone des croix, des croix de bois,
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Par la plaine solitaire.
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Une chaumine toute grise
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Sur le ciel noir,
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Aveugle et sourde dans la brise
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Du soir,
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Et le bruit amorti de nos pas
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Glissant sur le pavé gras ...
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Puis, tout à coup,
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Chaude, grave et douce,
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Comme le soleil sur la mousse,
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Tendre et fière, forte et claire,
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Comme une prière,
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Une voix de femme sortit du toit
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Et la maison chanta!
Soprano solo
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Quand nos bourgeons se rouvriront,
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Saules rouges et gris chatons
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Quand nos bourgeons se rouvriront,
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Nos vaches meugleront.
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Elles sonneront du cor
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Coqs rouges et fumiers d'or
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Elles sonneront si fort,
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Qu'elles réveilleront les morts.
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Frapperont nos marteaux,
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Bras nus et torses chauds
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Et ronfleront nos scies,
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Autour de nos prairies.
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S'ouvriront nos églises,
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Nieuport, Ypres et Pervyse,
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Et tonneront nos cloches
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Le dur tocsin des Boches.[注 3]
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Tinteront nos truelles
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Dixmud et Ramscapelle
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Et reluiront nos pelles
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Et cogneront nos pioches.
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Glisseront nos bateaux,
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Goudron noir et mouette
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Chantera l'alouette
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Le long de nos canaux,
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Et fleuriront nos tombes
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Mésanges et pigeons bleus
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Et fleuriront nos tombes,
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Sous le soleil de Dieu.
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Plus un souffle, plus un bruit, plus un chat,
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Rien que la signe des croix de bois ...
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"Venez donc, il est tard, ne nous arrêtons pas,
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Ce n'est qu'une paysanne restée là
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Avec son vieux . . . . . . . . père.
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Rien ne peut les convaincre, ils ne veulent pas partir,
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Ils disent qu'ils aiment mieux mourir
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Que de quitter leur terre."
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Plus un souffle, plus une vie, plus un chat,
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Rien qu'un vol de corbeaux le long du chemin de fer,
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Le bruit de nos bottes sur le pavé gras, ...
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Et la ligne des feux clignotant sur l'Yser.
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